Les brumes se lèvent sur les champs humides riches de perles de cristal nées de la nuit. Les arbres dans un ultime frisson lachent quelques limpides larmes. Alors, le rouge-queue-noir, le premier, entame son chant.
La vague après avoir œuvré sans relâche sur la ligne de côte, abandonne une lande imprégnée et la molinie folle de vent et d’ivresse fouette l’air en signe de résistance.
Aux heures étouffantes de l’été les bois profonds offrent tout naturellement une ombre fraîche et mystérieuse au flâneur dissident. Les villages aux rues désertées, érigent leurs façades comme autant de remparts de protection. L’air sent le chaud.
L’anse du Pô luit encore de son humidité, que s’avance à nouveau silencieuse dans ses canaux de vase, sous un soleil couchant, une langue d’or et de feu. Bientôt, un deuxième ciel aux reflets impurs à peine agacé par une ligne d’horizon au pourtour incertain, illusionne mes sens.
L’aigrette rejoint sa colonie en lançant un dernier cri rauque et le prudent phragmite des joncs, se love dans son nid perché dans les hautes herbes.
Avec le crépuscule la route se resserre, se referme comme un tunnel d’inquiétude. Sous les yeux jaunes ou blancs les croisements se font à allure comptée.